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李白又一次觉出了孤独。当诡谲的炊烟又一次弥满了街亭小巷，方才悄然跃下枝梢。
多少年，没有触摸这柄龙泉了，人老了，剑老了，最为轻狂年少的心，也衰老了。
漫漶了散乱厅房的篇篇诗词，如陌路上的她一般扭曲亦模糊。村中的炊烟在他的眼角漾开，水波般晃瀁着，终是洒满了近处的片片云天，却拨不开他的心结，叹惋兮，他这虚缈一生么。
把剑道甩向了一个搁浅的远滩，将诗意抛升到了无人企及的旷古高度，
他活的很平凡，至少自己认为如此，平凡得世界都显得朴素，
除去剑，酒，月，竟只剩了烟。朦朦胧胧地，不真切地捂住了他的眼，却还执拗地攀绕入他的身体，从他的七窍里，似疏通开了，漫散了五脏六腑，令他最终满足的长出一唇白雾。
死罢，便不再孤独了，不是么？
两人那干净的尸体，便就这般横摆在亭口。
李白面无表情，死白的面庞像窑里上了釉的白花瓷，绝冷却亦孤芳，似还默然地散发肃穆的杀气，白袍被龙泉萦绕得旋满了玉泽，晶莹的眸中只有落寞的死寂。
收了剑，缓地回首，向那极乐宴迈步。攥着的三张宣纸，任由着归入湖中央，很写意地淡雅沉转，没落于湖面。
胡乱一气的奔跑声四面八方压来，他不顾地挥了袍，开了盛宴的门。贵妃白净的。莲蓉般的衣不再溢着殷红，血凝固了，那仍就灿然的，美妙的笑颜只于一刹，便终生定格在他凌厉的双眸中。
一剑撕穿了解锦莲，两剑抹杀了安史，区区数剑湮灭了鬼卒，这剑么，此刻再如何？乱斩，横剖，无数又无数剑，竟无能澌灭他心中如单弦般的思念，那根蚕丝般的细线，在他扑动的心房里，一曲，又一曲，无尽地奏着一曲清平调。
他败了，尽管不是第一次败，但却是第一次败得如此之痛，人生竟会有这般折磨的败绩，他抿着嘴，宽松的白袍仿若紧缩了，段段白绫重组，拧紧，结住了他漏血的一颗心。
死了，她死了，消逝了。
他竟笑出了声，笑么，继续笑着，笑着涌流了成串的泪，
安史的所有大军围满了殿，弓箭琴弦般拨拉着，滋滋作响，绷着弦声，挽弓，似在弹奏。
蕴藏于泪中的，是为何物？
三春柳的花坊下，簌簌的风声直显得寒怆，莫名的苦涩及那微咸的水润入了他微张的唇间，这原便是泪，不像是从瞳仁中溢的，倒只像是心头翻卷的一汪苦水。
融通了苦情的，仙风道骨的躯壳里酝酿了烈焰的血酒，他饮尽了，一婉清月里饱满了坑洼的涩意，心头的，面庞的，寂灭的丝丝游风，灌入了他的骨髓，这是梦么？
确乎清醒了，他品鉴着苦酒，告诉自己，这确乎不是梦，亦确乎不可能是梦。
一摇花扇涂抹得形形**，山川，溪流，园圃，美人，应有尽有，那画中的泉眼，汩汩地似欲卷出这幅曼丽的画。一池酒潭中，潭面是仍在悸动的水纹，潭面在波动，细细漾荡，只如她的笑颜，在他的心底往复回返，传开了。抽抽搭搭的血液沥过青莲沉去前的微波，多么静谧，鲜妍的，如镜般通透的酒水，透明，清晰地映布出这星空画卷，再刺过他的眼眸，让他的世界变得漆黑一片，只能听得淅淅沥沥的血水的叹息。
他的世界毁了。
他忆得瑶台下迟到的一次次挂念，忆得沉香亭一次次浮掠过她的浅笑，忆得龙泉亮白的剑面上，无数又无数次，囊括着挥之不去的酒意，残存着她的一吻香唇，一袭秀发，一卷青莲的笔墨，一道刻骨铭心的丽影。
贵妃静静带笑，发梢间根固着他的青莲金杈。
李白不禁抚了抚那发海间丝毫不动的青莲，将莲取出，送入了袖袍。
他听得风吟般的呼啸，生命中淌着一曲又一曲的吟谣，清梦就该此般美好，余生有诗，有酒，有春花，有月夜，有长剑，有孤独。
满弓，拨动，嗖嗖的刺耳声破穿音节，携着啸风，飕干他这生命中最后一滴苦水，这场云海里拂过的宴席，飞驰着贯响尘琼的剑意，
寒凛的光下漂泊着青莲的音节，在这芸世的桥头，沉浮着褪去了剑道，只余下一道影，化作尘世间的一汪美乐，盈满了一杯苦情。
寻得了红尘的旧梦，融成埃尘里清浅的笑。
红尘被剑朔动，一摇花扇可怖地重现黑白遗梦，
确乎是一轮梦，真切的尘谣，走了过场，赠予你，红颜浅梦。
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