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青草地上，他在吃青草。
他卧在那里，
脸贴着湿润的泥土。
没有人来打搅——
不，也许：
他周围围着一群人，
而他一丝也不觉。
耻笑、羞辱、挑逗……
抛在身上的泥土……
唾在脸上的吐沫……
他丝毫也不觉，
眼睛只望着前边，
那一尺来远的地方，
像看见了什么，
又丝毫不为所动：
是脚？是草？
是小孩在撒尿？
不，不，不知道，
像童年那么遥远，
像一种陌生的语言，
这些，都无从回忆，
不能理解。
他，只感到草的汁液，
流进了喉管。
——虚无，虚无……
除了虚无，就是舒坦、
或者不如说是难受；
他用头去磨草皮，
又将牙咬紧……
总之，舒坦和难受，
难受和舒坦，
他不能分开，
像水**融。
也许，正因为难受，
他才这样去舒坦，
除了这种舒坦，
他便是难受……
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黄昏到来，
人们陆续离去，
耻笑够了，
羞辱够了，
挑逗够了，
尿也撒完了，
他们都回家去了。
他仰身向着天，
看那深蓝，看那星星，
晚风爬到身上，
他困了，倦了，
周身疼痛，
脚脖子上，后脑勺，
像贴着冰，
于是他吃力地从草地上爬起，
拍拍身上的泥土，回家去。
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