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那支一眼望不到头的队伍缓慢地、肃穆地向前移动着。我站在队伍里，胸前别着一朵小白花，小<mark></mark>白花正中嵌着我的照片，别人和我一样，也都佩戴着嵌有自己的照片的小白花。钟表奏着单调的哀乐。
这是永恒的仪式，我们排着队走向自己的遗体，同它做最后的告别。
我听见有人哭泣<s></s>着祈祷：“慢些，再慢些。”
可等待的滋味最难受，哪怕是等待死亡，连最怕死的人也失去耐心了。女人们开始织毛衣，拉家常。男人们互相递烟，<var>藏书网</var>吹牛，评论队伍里的漂亮女人。那个小伙子伸手触一下排在他前面的姑娘的肩膀，姑娘回头露齿一笑。一位画家打开了画夹。一位音乐家架起了提琴。现在这支队伍沉浸在一片生气勃勃的喧闹声里了。
可怜的人啊，你们在走向死亡！
我笑笑：我没有忘记。这又怎么样呢？生命害怕单调甚于害怕死亡，仅此就足以保证它<tt></tt>不可战胜了。它为了逃避单调必须丰富自己，不在乎结局是否徒劳。
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