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伊莎贝尔在床上坐起来。又是一阵敲门声，轻柔而急切。她把床单拉到下巴上。
“是谁？”她低声问。
“我，小亡。”门外传来嘶嘶的回答，“让我进去，拜托！”
“等等！”
伊莎贝尔惊慌失措地在床头柜上摸索着火柴，打翻了一瓶香水，又碰掉了一盒吃得七零八落的巧克力。一点燃蜡烛，她立即调整烛台的位置，以营造最大的效果，并且把睡衣整理成更加暴露的样式，这才说：“门没锁。”
小亡摇摇晃晃地走进来，浑身是马、雾和苹果白的味儿。
“我希望，”伊莎贝尔狡黠地说，“你闯进来，不是想滥用这个家庭给予你的权利。”
小亡四下看了一下。伊莎贝尔似乎对花边情有独钟，就连梳妆台都好像穿着裙子。整个房间与其说是经过装饰，还不如说是套了身内衣。
“听着，我没时间可浪费。”他说，“拿上那支蜡烛，到图书室来。还有，看在老天的分上穿件像样些的衣服，你都快溢出来了。”
伊莎贝尔低头看了看，然后脑袋一昂。
“哼！”
小亡再次把头探进门里，补充道，“生死攸关。”然后就消失了。
伊莎贝尔望着房门吱吱地在他身后关上，门背后挂着件带穗子的蓝色晨衣，那是去年元旦的时候死神绞尽脑汁想出的礼物。衣服不但小了一号，衣兜上还绣着只兔子，可她一直不忍心扔掉。
最后她跳下床来，钻进那件丢脸的晨衣里，轻手轻脚地走出门去。小亡正在过道上等着她。
“不会给父亲听见吗？”
“他没回来。走吧。”
“你怎么知道？”
“他在的时候这地方感觉不一样。就好像——就好像外套穿在身上和挂在架子上的区别。你都没发觉吗？”
“我们要干的是什么大事？”
小亡推开图书室的门。一股温暧、干燥的空气迎面扑来，铰链抗议似的吱吱叫了几声。
“我们要救一个人的命。”他说，“是一位公主。”
伊莎贝尔立刻大感兴趣。
“一个真正的公主吗？我是说，她能发现一打床垫下头的豌豆吗？”
“豌豆——？”小亡感到一小股担忧消失了，“哦。是的。我就觉得是阿尔波特弄错了。”
“你爱上她了？”
小亡一下子被钉在两排书架之间，书的封面里传来忙忙碌碌的沙沙声。
“很难搞清楚。”他说，“看起来像吗？”
“你看起来有些狼狈。她对你是什么感觉？”
“不知道。”
“啊，”伊莎贝尔摆出专家的架势，显得相当内行，“没有回报的爱。最可怕的一种。不过，服毒或者自杀大概不是个好主意，”她若有所思地补充道，“我们在这儿干吗？你想找到她的书，看看她会不会嫁给你吗？”
“我已经读过了，而她已经死了，”小亡说，“但只是在技术上——我是说，不是真死。”
“很好，不然就非得用上招魂术才能跟她打交道了。我们要找什么？”
“阿尔波特的传记。”
“做什么用？我不觉得他有传记。”
“每个人都有。”
“唔，他不喜欢人家提有关他自己的问题。我曾经来找过一次，可是找不到。单靠阿尔波特这个名字找起来太难了。为什么要找他？”伊莎贝尔用自己手里的火点亮了图书室里的几支蜡烛，整间屋子里立刻充满了跳动的阴影。
“我需要个本领高强的巫师，我觉得他就是我要找的人。”
“什么，阿尔波特？”
“没错。只不过我们要找的是阿尔贝托·马里奇。我想他已经两千多岁了。”
“什么，阿尔波特？”
“没错， 963f." >阿尔波特。”
“他从没戴过巫师帽<tt></tt>啊。”伊莎贝尔有些怀疑。
“帽子弄丢了，再说那也不是必不可少的。我们该从哪儿开始？”
“好吧，如果你能肯定的话……堆栈，我猜。父亲把五百年以上的传记都放在那儿。这边走。”
伊莎贝尔领着他穿过窃窃私语的书架，来到屋子尽头的一扇门前。它有些费力地打开了，铰链的呻吟在图书室里荡来荡去；有一瞬间，小亡感到似乎所有的书都停下了手里的活，竖起耳朵倾听着。
“这儿一般没人来。”伊莎贝尔说，“我来带路。”
小亡觉得自己必须说点什么。
“我得说，”他开口道，“我就知道你靠得住。”
“靠得住？你是指推都推不动，像堵墙之类的？你可真会讨姑娘欢心，好小子。”
“小亡。”小亡本能地纠正道。
堆栈里阴沉沉的，非常安静，活像地下深处的岩洞。书架挨得很近，勉强能容一个人通过，而且高度远远超出了烛光的照明范围。它们全都静悄悄的，因此显得特别诡异。已经没有生活可以书写，书都睡了，但小亡觉得它们睡觉时就像猫咪一样，睁着一只眼睛，非常警醒。
“我下来过一次。”伊莎贝尔压低嗓门，“要是你走得够远，书就变成了黏土板、一块块的石头还有动物的皮，所有人的名字都叫做乌革和左革。”
寂静几乎触手可及。他们缓缓走过一条条热烘烘、静悄悄的通道，小亡能感觉到书在望着他们。每个活过的人都在这儿，从神仙用泥巴或者无论什么东西烤出来的第一个人开始。它们倒并不真的厌恶他，只是在琢磨他为什么要来。
“你去过乌革和左革后头吗？”他哑着嗓子说，“好多人都很想知道那儿有些什么呢。”
“打了退堂鼓。路太长，我又没带够蜡烛。”
“真可惜。”
伊莎贝尔突然停下了脚步，小亡刹车不及，一头撞了上去。
“应该是这块地方。”她说，“现在怎么办？”
小亡凝视着书脊上那些褪色的名字。
“排的顺序好像一点规律也没有！”他呻吟起来。
他们抬头往上看。他们信步走着。他们随手从低处的几层抽出几本书，扬起一团团灰尘。
“这太傻了。”小亡终于承认，“里头有好几百万本书，要想找到他的简直比登天还——”
伊莎贝尔伸手捂住了他的嘴。
“听！”
小亡透过她的手指闷哼几声，不过很快就明白了她的意思。他使劲竖起耳朵，四周是绝对的寂静所发出的沉重的嘶嘶声。
他听到了。微弱、烦躁的沙沙声。来自头顶之上很高、很高的书架悬崖，在无法渗透的黑暗中，有一个生命还在继续书写。
他们对视一眼，两个人都瞪大了眼睛。然后伊莎贝尔说：“刚才我看见一把梯子，带轱辘的。”
小亡把梯子推过来，小轮子不断吱吱尖叫，它的顶端一直深入黑暗中，不住地动弹着，仿佛被连在了看不见的另一套滑轮装置上似的。
“好了。”他说，“把蜡烛给我，然后——”
“如果蜡烛要上去，那我也上去。”伊莎贝尔寸步不让，“你留在底下，听我的指挥推梯子。还有，别跟我争。”
“上面没准儿很危险。”小亡显得很有绅士风度。
“这底下没准儿也很危险。”伊莎贝尔指出，“所以蜡烛我拿上去，谢谢。”
她抬脚踩上第一级，很快就变成了光晕下一个镶花边的阴影。蜡烛的光圈越来越小。
小亡扶住梯子，极力不去想所有这些朝他压过来的生命。时不时的，一滴热乎乎的蜡油会坠落到他身边的地板上，在灰尘中间砸出些坑。现在伊莎贝尔已经成了高处一个微弱的光点，她每往上爬一步，震动都会一路传下来。
她停住了。时<bdi></bdi>间似乎相当长。
接着，她的声音飘到了小亡身边，然而，周围那片沉甸甸的死寂把它变得毫无生气。
“小亡，我找到了。”
“很好。把它拿下来。”
“小亡，你说对了。”
“没错，谢谢。现在把它拿下来。”
“好的，小亡，不过拿哪本？”
“别到处乱翻，蜡烛快没了。”
“小亡！”
“什么？”
“小亡，这儿有整整一架子！”
现在黎明真的来了，一天中的这个时候不属于任何人，除了莫波克码头上的海鸥、流进河里的海潮，还有一阵温暖的瞬时风——它给城里错综复杂的味道里又添上了些春天的气息。
死神坐在一根系船柱上，瞭望着大海。他已经决定停止醉酒。它让他头疼。
钓鱼、跳舞、赌博和喝酒他都试过了。据说这是生命中的四大乐事，但他不大确定自己是不是真的明白了。只有食物他倒还挺喜欢——死神对一顿美食的感情跟其他人没什么两样<bdi>.９9lｉb.</bdi>。除此之外他再也想不出其他任何肉体的享乐了，或者，更准确地说，他能想得出，但它们都是，呃，跟肉有关的，要开展实践就得搞些大规模的身体改造，而这种事他连想都不愿想。再说了，人类老了以后似乎也就不怎么干这些事儿了，所以它们的魅力应该有限。
死神开始有种感觉，只要他还活着，就永远也别想理解人类。
阳光下的鹅卵石上蒸腾起水汽，死神感到了一点点所谓春天的冲动。对于他来说，这只是最微弱的一点点，但在森林里，这种兴奋足以把一千吨树液泵上五十英尺高的树干。
海鸥在他周围盘旋、俯冲。一只独眼猫从一堆废弃的箱子中间爬出来，伸伸懒腰，打个哈欠，在他腿上蹭了蹭——这家伙已经活到了第八条命，还丢了一只耳朵。微风刺穿安科那著名的气味，带来了一丝香料和新鲜面包的味道。
死神有些迷惑。他没法控制自己。他竟然对自己还活着感到很高兴，而且很不乐意去做死神。
我准是染上了什么毛病。他想。
小亡爬到伊莎贝尔身边，尽量放轻动作。梯子有些摇晃，但看上去还算安全。至少高度没有让他不安，反正下头的一切都是黑糊糊的。
阿尔波特最早的几本书都快散架了。他随手拿过一本，翻开靠中间的一页。伸手的时候梯子颤了一下。
“把蜡烛移过来些。”他说。
“你认识这种字？”
“算是吧——”
“——前所未有的力量，但所有人最终都将归于虚无，也就是说，归于死神。这让他恼怒万分，并且在骄傲中发下誓言，要寻求长生之术。‘这样一来，’他告诉年轻的巫师们，‘我们就算是抓住神仙的壁炉架子了。’次日，天下着小雨，阿尔贝托——”
“是古语，”他说，“那时候的书写还不大规范。来看看最后一本。”
是阿尔波特没错，上头好几处都提到了烤面包。
“瞧瞧他这会儿正在干吗。”伊莎贝尔说。
“这样好吗？有点像偷窥。”
“那又怎么样？怕了？”
“好吧。”
他翻到空白的书页，然后往回翻到记录阿尔波特生活的地方。一行行字弯弯曲曲地出现在纸上，半夜还有这样的速度，实在很惊人；大多数传记都不怎么提做梦的事儿，除非哪个梦特别清晰。
“好好拿着蜡烛，行吗？我可不想在他的生活上留下几滴油。”
“为什么？他喜欢油。”
“别再傻笑了，你会害得咱们一起掉下去。现在看看这儿……”
“——‘他走进堆栈，蹑手蹑脚地穿过一片黑暗——’”伊莎贝尔读道——“‘眼睛紧盯着高处那一点点烛光。鬼鬼祟祟，他想，管别人的闲事，两个小坏蛋’——”
“小亡！他——”
“闭嘴！我正读着呢！”
“——‘很快就能了结。阿尔波特不声不响地溜到梯子底下，朝手上吐口唾沫，做好猛推的准备。主人永远都不会知道；最近他怪里怪气的，全都是那小子的错，而且’——”
小亡抬起头，看进伊莎贝尔惊恐万状的眼睛里。
然后，这姑娘从小亡手里拿过书本，伸直胳膊，眼睛仍然呆滞地跟他对视着，接着松开了手。
她的嘴都是。”
“但你要不帮忙就会发生可怕的事情！那儿有个公主，她——”
“可怕的事情随时随地都在发生，小子——”
“——小亡——”
“——但并没有谁指望我去干点什么。”
“但你是最伟大的巫师！”
阿尔波特顿了顿，但没有回头。
“曾经是最伟大的，曾经是。还有，你别想软化我，我是化不开的。”
“他们还给你塑了雕像什么的。”小亡压下一个哈欠。
“那他们就是一群傻子。”阿尔波特来到通向图书室主厅的楼梯前，吃力地爬上去，图书室里的烛光勾勒出他的轮廓。
“你是说你不肯帮忙吗？”小亡问，“就算帮得上忙也不肯？”
“答对了，有奖。”阿尔波特咆哮道，“别以为你能在我冷酷的外壳底下发现什么善良的天性，”他补充道，“因为我那该死的天性也一样冷酷得很。”
他走出了图书室，重重地摔上门。听那脚步声，好像跟地板有什么过节似的。
“呃。”小亡一时不知如何是好。
“你指望什么？”伊莎贝尔厉声道，“他谁都不在乎，只除了父亲。”
“可是，我本来以为只要好好解释，他这样一个人是一定会帮忙的。”小亡蔫了。整晚推动着他的那股能量已经消失殆尽，只在他心里留下好些铅块，“他是个有名的巫师呢，你知道吗？”
“那又怎么样，巫师又不一定个个好心肠。我在什么地方读到过，别搅和巫师的事儿，因为遭到拒绝是常事。诸如此类的话。”伊莎贝尔上前几步，有些担心似的瞅了瞅小亡，“你看上去糟透了，像盘子里没人要的剩饭剩菜。”
“我没事。”小亡上了楼梯，走进图书室里沙沙的阴影中，步子沉甸甸的。
“你有事。好好睡上一觉对你准没坏处，伙计。”
“小——亡——”他嘀咕道。
他感到伊莎贝尔抬起他的胳膊，架到自己肩上。墙壁缓缓地后退，就连他自己的声音也来自非常遥远的地方。他模模糊糊地想，要能瘫在块舒舒服服的石板上永远睡下去，那该多好。
死神很快就会回来了，他告诉自己。没办法，他必须跟死神坦白。死神其实并不是什么老坏蛋，他会帮忙的；他只需要好好解释。然后他就不用再担惊受怕了，他就可以去睡……
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